Die Illusion der Kontrolle

Der Vergessene Vulkan

Am Rande eines schlafenden Riesen blühte ein Dorf. Der Vulkan hatte dort seit Jahrtausenden gestanden – einst gefürchtet, dann respektiert und schließlich vergessen. Generationen hatten in seinem Schatten gelebt und waren gestorben, während sie Geschichten von Feuer und Zerstörung weitergaben, die längst zu Gutenachtgeschichten geworden waren. Niemand, der noch lebte, hatte ihn je ausbrechen sehen, und so war die Vorstellung seiner Zerstörung zu einem Mythos verblasst.

Das Leben im Dorf war angenehm. Der Boden, genährt durch uralte Eruptionen, brachte die süßesten Früchte hervor. Die Häuser, solide und warm gebaut, schützten vor den Winden, die noch flüsternd von vergangenen Katastrophen erzählten. Die Menschen hatten sich ein bequemes Leben geschaffen, in dem die Natur etwas war, das man genoss, aber nicht fürchtete. Sie glaubten, ihre Umwelt gezähmt zu haben.

Eines Morgens rollte ein tiefes, kehliges Grollen durch das Tal. Die Erde bebte unter ihren Füßen, Fenster klirrten, Vögel stiegen panisch in den Himmel. Einige Dorfbewohner hielten inne, blickten zum Gipfel, wo eine dünne Rauchfahne in den blauen Himmel aufstieg. Einige tauschten besorgte Blicke aus und erinnerten sich an die Warnungen ihrer Vorfahren. Doch das Leben war geschäftig. Die Felder mussten bestellt, das Essen gekocht und die täglichen Aufgaben erledigt werden. Es gab keinen Platz für irrationales Zögern – ein alter Berg, der im Schlaf stöhnte, war kein Grund zur Sorge. Und so machten die Menschen weiter, verdrängten den Gedanken, dass die Natur – unberechenbar und mächtig – noch immer über ihr Schicksal entscheiden konnte.

Tage vergingen. Die Erschütterungen hielten an, doch die Dorfbewohner hatten gelernt, sie zu ignorieren. Angst war eine Unannehmlichkeit. Die weisen Alten, die einst zur Vorsicht mahnten, waren längst ersetzt durch Stimmen der Vernunft – Stimmen, die versicherten, es gebe keinen Grund zur Sorge. Wissenschaft und Zivilisation hätten sie unantastbar gemacht. Der Vulkan war seit Jahrhunderten still – warum sollte sich das jetzt ändern?

Dann, in einer Nacht wie jeder anderen, erwachte der Berg. Eine gewaltige Explosion zerriss den Himmel, und ein Fluss aus glühender Lava stürzte die Hänge hinab. Als die ersten Schreie durch das Dorf hallten, war es bereits zu spät. Wände aus Feuer verschlangen Häuser, Straßen und die Menschen, die sich in Sicherheit gewiegt hatten. Ihr Komfort hatte sie blind gemacht. Ihre Gewissheit hatte sie schwach gemacht. Und am Ende tat die Natur nur, was sie immer tut: Sie erinnerte sie daran, dass sie niemals wirklich gezähmt war.

Die Illusion der Kontrolle

Wir leben in diesem Dorf.

Seit Jahrzehnten haben wir unser Leben auf einer Illusion aufgebaut – dass die Natur bezwungen sei, dass Unannehmlichkeiten ausgelöscht seien, dass Leid etwas für andere Menschen in fernen Ländern sei. Wir essen Früchte aus Ländern, die wir nie gesehen haben, leben in Häusern, die uns von der Rohheit der Elemente abschirmen, und bewegen uns durch eine digitale Welt, in der Konflikte von Bildschirmen und Algorithmen vermittelt werden. Physische Aggression, einst ein natürlicher Teil der Existenz, gilt als primitiv – etwas, das unterdrückt und nicht verstanden werden soll.

In Westeuropa haben wir in einem goldenen Zeitalter der Stabilität gelebt, blind für die Tatsache, dass dieser Luxus einen Preis hatte – bezahlt von jenen in fernen Ländern, durch Kriege, Arbeit und Leid, das wir nicht sehen wollten. Wir haben uns so weit von den rohen Kräften des Lebens entfernt, dass wir nun, da sie wieder auftauchen, vor Schock erstarren. Die Welt verändert sich. Wirtschaften wanken, Konflikte eskalieren, und die politische Landschaft bricht auf. Und doch stehen wir da, verwirrt, unfähig zu begreifen, was geschieht – genau wie die Dorfbewohner am Fuß des Vulkans.

Doch nichts hat sich verändert – nur unsere Wahrnehmung. Die Natur war nie verschwunden. Die menschliche Natur, mit all ihrer Gewalt, ihrem Kampf und ihrer Widerstandskraft, wurde nie ausgelöscht. Sie wurde nur unterdrückt. Und jetzt, da die Erschütterungen begonnen haben, haben wir eine Wahl: Aufwachen, uns mit den urtümlichen Kräften in uns verbinden und lernen, uns anzupassen – oder stehenbleiben, in der Hoffnung, dass der Berg wieder verstummt, bis der unausweichliche Ausbruch uns endgültig verschlingt.

Der Vulkan hat nie geschlafen. Wir haben es getan.